von Henry-Martin Klemt Alles wird trockener: Das Haar, die Haut, der Humor. In der märkischen Streusandbüchse zundern die Kiefern sommers, krachen zuweilen vergessne Granaten dazwischen, wo wir als Kinder Wodka tauschten gegen ausgebrannte Kartuschen beim Posten am Straßenrand. Dem Morgenrot … Weiterlesen →