von Renate Hoffmann
Die Trauerweiden haben grüne Haare.
Der Winter liegt schon auf der Bahre
und wird entsorgt.
Die Amseln flöten milde,
die Frösche quaken wilde,
als hätten sie sich Luren ausgeborgt.
Die Sonne ist am Scheinen,
der Himmel ist am Weinen –
es ist aprilig.
Wahrhaft und nicht gelogen:
Donner, Blitz und Regenbogen.
Das macht den Alfred grillig.
Und die Brehmsche Hofkaplle
spielet an so mancher Stelle
etwas schräge,
doch mit Inbrunst wie noch nie
eine Frühlingssinfonie.
Der April geht seiner Wege.
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