von Henry-Martin Klemt
Ist nicht alles, was wir lieben,
nur ein großes Funkenstieben
einer Lok aus Kindheitstagen,
ohne Ziel und ohne Wagen?
Alles, was ich dir geschrieben,
schrie: Ich wäre gern geblieben
Funken, Feuer, Kohle, Holz,
Baum, schon vor Millionen Jahren
tief im Wald, wo wir einst waren,
wuchsen, grünten und zerbrachen,
wo wir in so vielen Sprachen
jeden neuen, hellen, klaren
Morgen, jeden wunderbaren
Abend grüßten, nackt und stolz.
Nur ein Märchen ist das Ganze.
Niemals war ich eine Pflanze
und die Funken sind zerstoben.
Bin vergänglich und verschroben.
Doch so lang ich mit dir tanze,
vor dir bettle oder pranze,
schlägt mein Menschenherz Kobolz.
Dezember 2018
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