Dein Engel hat mir
eine Feder geschenkt, bevor
der Sturm sie ihm
ausreißen konnte. Mit der
schreibe ich. Die Blätter
verschwinden im Berg,
den ich wachsen sehe
und schwinden. Keins davon
bleibt obenauf. Wenn es
anders wäre, was
änderte das
am Sturm,
am Engel,
an mir?
September 2021